Роман остался у меня после вчерашней размолвки, и, хотя мы и спали, обнявшись, всё было не так.

Не знаю точно, как назвать  то чувство, наверное, интуицией, но вдруг я поняла, что в смс-ке с незнакомого номера была если не чистая правда, то полуправда. И все его уверения, что нужна ему только я - далеки от абсолютной истины.

Лёжа с открытыми глазами в об'ятьях Романа, по-хозяйски забросившего на меня ногу, я отчётливо поняла, что наши отношения были чем угодно, но не любовью.

В голове крутился непрекращающимся рефреном припев из ранней песни Цоя "оооо, ооууо, но это не любовь", и, что странно и забавно, но обиды и разочарования я не ощущала.
Согретая теплом роминого тела и убаюканная его мерным дыханием, я уснула.

Простуда моя, видимо, испугавшись лечения и любовных перепетий, к понедельнику оставила после себя хриплый голос и вполне терпимую температуру.

Но, из соображений благоразумия, я решила ещё день отлежаться, выпросив у начальства право использовать один из отгулов, тем более лето в нашей работе было сезоном затишья. Да и Роман высказал желание пробыть со мной весь день перед разлукой.

О вчерашнем мы не вспоминали.